BETAMANIA

Segunda-feira, Maio 09, 2005

Volto ao que me investe de ímpeto e afeto - as letras; e o mundo dos blogs não abandono, muito embora retorne quase que silenciosamente. Como é enorme minha a sede, agora eu escrevo lá:

www.sedeemfrenteaomar.blogger.com.br

Terça-feira, Abril 06, 2004

A moça fugiu!

A moça feiz as mala e si foi. Numa delas punhou amigo, lágrima e coração. A carroça era bem grande, que nem a estrada. Sorte que, mesmo com a fuga, ela num se esqueceu de butá endereço no biete que me deixou. Dizia assim:

(com sotaque, por favor)

Amigo,

Parto para o sertão. O estio sempre foi meu lugar. Deixo um pouco de oásis nessas palavras. Quando quiser,venha me visitar que eu te ofereço modesto abrigo.

Com muito amor,

Ass: A moça

PS: Quase que me esqueci de pôr o endereço: www.betamania.blog-se.com.br

Quinta-feira, Abril 01, 2004

Estive hoje na UERJ e, pela primeira vez, senti-me realmente aluna. Me inscrevi em três disciplinas somente, devido a incompatibilidade de horários entre as mesmas. Meu retorno à faculdade será tranquilo e, até certo ponto, ocioso, dado o pequeno número de matérias a cursar. Acordarei bem cedo: as atividades começam às sete da manhã, estendendo-se até no máximo dez e meia. Dia 12 de Abril é o meu "volta às aulas".

Peguei isso no site da faculdade de comunicação da UERJ. Bastante apropriado!

Para os interessados: Faculdade de Comunicação Social - UERJ

 se sobreviver, arrisque-se aqui:

Sábado, Março 27, 2004

Essa semana estive ausente por motivos mil. Há semanas em que os pensamentos se sobrepõem à ação, de modo que viramos reféns de nós mesmos. Foi mais ou menos isso que aconteceu. Entendi que precisava - e preciso - de tempo para cuidar de mim, e para poder ser a pessoa que desejo ser perante o mundo: amiga, amante, irmã - às vezes mãe também. Para assumir tantos papéis nessa vida de Deus, preciso estar a um passo da felicidade; se ela me escapulir das mãos, tudo mais perde o sentido de ser, vira um grande cortejo de almas que se dão adeus. Vou deixar de escrever um tempo porque fazer isso já não estava me dando o prazer que me dava antes, vou me nutrir do texto da vida para crescer. E quando eu voltar, você estará a minha espera, eu sei.

 se sobreviver, arrisque-se aqui:

Sexta-feira, Março 26, 2004

Volto quando der...

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Terça-feira, Março 23, 2004

Pensamentos de Efigênia

Meu cabelo tá parecendo uma peruca, e quem diz outra coisa é besta. Nas ruas o povo todo me olha com cara de morcego. Eu não queria mais pensar em anão de jardim, mas virou idéia fixa desde que eu assisti àquele filme engraçado e triste em que aquela atriz se apaixonada por aquele anão. Como é mesmo o nome daquele filme? Minha filha me disse que eu sou muito burra. Ela tem vergonha que eu vá as reuniões de pais no colégio dela. Eu nem falo besteira. Eu não falo é nada. Será que é por isso? A minha filhinha é tudo na minha vida. O pai dela esbravejou e disse que já tá prevendo o dia em que ela vai partir pra cima de mim. Ele nem entende esses nervosismos de criança, aquele pai dela! É muita cobrança na cabeça de uma garota tão pequena; e eu desconfio que ela já esteja apaixonada... hihihi! Mas a pobrezinha não é correspondida. Dona Clementina deixou um bordado aqui pr'eu fazer. Tomara Deus que eu ganhe algum dinheirinho com isso. Meu cabelo tá parecendo uma peruca, oh céus! Hoje quero fazer uma comida bem especial pro almoço. Eu ando muito distraída, não sei o que é isso! Tenho um medo de um dia não saber voltar pra casa! Dá até um nó na garganta pensar que daqui uns anos viro uma velha inválida que não sabe nem cuidar de si mesma nem pode sair de casa porque senão se perde e a família nunca mais vê. Será que essas listas de achados e perdidos de gente são verdadeiras? Será que não são os filhos ingratos que mandam os velhos passearem e depois não vão mais buscá-los? Ai, que medo! Passei na padaria e aquele português ficou me olhando como se eu fosse a farinha que faltava pro pão dele, a carne do açougueiro, a mosca na sopa do freguês apaixonado... Eu até gosto desses olhares, sabe por quê? Porque aí eu me olho no espelho e me vejo com 20 anos de novo...hihihi! É, acho que minha filha tem razão. Tenho que comprar absorvente pra ela, ainda não estou acostumada com isso. E no dia em que eu tiver que deixar o namorado dela dormir aqui em casa? O pai dela me mata! Mas antes que o namorado dela venha aqui eu tenho que arrumar um cabelo decente. Se o pai dela me mata eu não posso morrer de peruca! Estou ficando é doida. A Carol engordou! E eu pensava que ela ia ser miss a vida inteira? Não entendo a vizinha do meu prédio que discute com o cachorro quando ele começa a latir, chama ele de chato e ainda o manda calar a boca. O pobre é só um cachorro! Nem entendo aquele casal de cima que vive se espancando. E a velha do 302 que bebe de tristeza? É muita gente triste nesse mundo, meu Deus. É muita gente no mundo. Dá uma agonia quando eu vejo reportagem sobre a China. Imagina dormir naqueles caixotes que eles dormem? Será que vai ter espaço pra tanta gente quando o mundo entupir? Se bem que com tanta gente morrendo de fome. Tá faltando detergente, sabão em pó e amaciante. Amanda, cê chegou? Vem dá um beijo na mamãe, vem? Ai, filha não empurra mamãe assim...

(...)

Mãe, Mãaae! Acorda! Ai, meu Deus! Socorro, alguém me ajuda aqui!

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Sábado, Março 20, 2004

Para Drummond "fotografia é o codinome da mais aguda percepção". Dito isto, ele lança sobre a alma hipóteses do ver nos quais os olhos não encerram todas as possibilidades da visão. Ver ganha, aqui, sentido mais abstrato: VI-VER. Vi, de ver. E se, para mim, tudo é uma questão de alma, se fotógrafo e fotografado constituem objeto de mais valia - estética, emocional, o lucro então será reconhecer, pelas vias do sentimento e do instinto, que ver é também inaugurar sinestesias e retinas. A fotografia, nesse sentido, espelha-se no cristal do momento refletido: vida sendo, e as lentes de uma câmara (oculta, de tanto sentimento), flagrando o mundo todo.

ps: fotolog atualizado

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Quarta-feira, Março 17, 2004

Língua de fogo

Tenho a arma de todos os dragões:
Labareda-boca
Dói-me a calma pela cicatriz.
(E nem um pássaro empedrado doeria tanto)
As águas
Cicatrizam-me
Histórias de abandono.
Doem-me
Também pelos cotovelos
As paixões do arvoredo.
É o bicho tristonho
Movendo as pedras
Do meu rio sem margens.
Na fumaça que trago
Recobrem-me saudades.
Respiro fundamente a superfície
De um atroz
E absorto
Nada.

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Segunda-feira, Março 15, 2004

O texto de Ágnes

Um suspiro mais agudo e os lábios da donzela quase afundam o papel.

Dedos muitos ciosos de si percorrem todo o corpo branco da folha, e a matéria perecível da mente ganha vida no seio-leite da criação.

A moça exala para fora de si, a vida-rito do papel, entremeado de pulmões e órgãos vitais. Outra sombra se despede, e um pouco mais acima, à esquerda do pensamento, a letra A descobre-se gérmen de toda a história. Muito cheia de curvas, a primeira letra do mundo pulsa e bombeia o texto de Agnes.

Por dentro das coisas o ar lambe-se e se despe. Renovada, a palavra nua persegue o paraíso. Esvai-se de poder. O coração-vogal da moça se oferenda e Deus preenche, límpida, a tinta dos tempos sagrados.

Arrancada de um desvio, o sentido das linhas faz perder o verso. Chove e faz muitas outras sílabas loucas. Estrelas e polissílabas se amontoam nos porões da inspiração. Dentre sacras e profanas, vêem negros zarparem dores.

Latente, a parede mesma do papel desloca-se e sangra. Um sangue terra que veste e alimenta o ventre ruivo da criança que escreve. Agnes compõe seus versos e com eles dá luz às sereias tenras da sensação.

Venta forte a história no papel. Toda noite composta se dissolve na morada da moça, dentre plebeus, tigres dente de Sabre, e palavras que, enamoradas de si, reinventam sentidos sonoros.

Ecos de um fragmento de corpo, de uma linha. O papel-bicho reinventa o homem, que reinventa o bicho, que reinventa a mulher...

Agnes acarinha o papel e toca no mundo. Dos seios da moça florescem o sonho, e seres do sono. Formas etéreas singram até seus pés, nos cachos de uva, verbetes, decassílabos...

Toda a sorte de anjos e de estranhos demônios emerge do corpo-folha do papel, invade o quarto-mundo de Agnes, estrela, escrita, intimidades de si.

Sobre os próprios pés, chora a pequena, temerosa de si e de seus reinos mágicos...

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Quarta-feira, Março 10, 2004

Guilherme

"Todo homem tem uma mulher no coração; tenho duas: Filha e Paixão..."

Pai

* * *

"Se 'certas canções são eternas' como quis supor a canção sem nome em minha (des)memória, certos poemas também o são. E não falo dos clássicos, do que se ouviu em toda a casa. Não os grandes nomes da literatura mundial. É outra a eternidade que batiza meu credo e me faz história. Outro o poema do momento, guardado em papéis-de-sonho, dentre guardanapos, poeira e cristais. Falo do que pertence à história de minha (des)constituída família ...os versos do meu pai..."

Filha

* * *

"... nascemos juntos/porque nos queríamos/geramos essa expectativa/pra colorir o futuro..."

Pai

* * *

"Lê-los depois de tanto tempo de ausência física e emocional, estando por hora, embaçados no que sobrou da poeira de lembranças, é retroceder numa evolução descontínua rumo a qualquer lugar. Trazer de volta o que se sonhou na travessia da morte e da esperança..."

Filha

* * *

"... sempre te entendi/há um sonho/em cada fagulha do seu olhar/há um medo/não custa nada descortinar..."

Pai

* * *

"Não conheci o homem que seria meu pai. Não jantei com ele. Não ri de suas manias desiguais... Não brigamos por nossas diferenças. Não nos desviamos. Também não foi possível chorar apoiada em seus ombros (tampouco fomos dormir embalados na proteção que só um pai sabe dar).Quando trovejou, não corri pra sua cama. Não fomos juntos ao cinema, nem comemoramos, abraçados, o Natal. Não gritamos. Não nos aturdimos. Não cantamos a "Ave Maria de Gonot" num domingo de sol..."

Filha

* * *

"... posso até revolver/essa vontade de cirandar/O tempo ajuda a ver/o que importa é gostar"

Pai

* * *

"O homem que chamei - pai - aos cinco anos e que depois teimei em não transformar em anjo, é um vulto da existência real. Lampejo apagado da infância, entre uma lembrança mais acesa e um sorriso bom. O Guilherme que vim a conhecer nasceu bem depois de sua morte. Veio com seus versos, seus veios profundos, rabiscos da trajetória de uma homem que quase não conheci, mas que passei a admirar!"

Filha

Saudades, sempre!

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Terça-feira, Março 09, 2004

a história do broto em carta para ritinha,

ah, ritinha, com que dor te escrevo. dói tanto a vida, a semente furando o chão, até formar árvore. em que fase estou, minha amiga? já fui semente, meus primeiros caules cresceram, mas as plantas têm a vantagem de, desde cedo, saberem cuidar de sua própria sobrevivência. desde nenês, alimentam-se por conta própria, pela caridade, é claro, dos nutrientes do solo, pela claridade mesma que faz com que ponhamos óculos escuros sobre os olhos para nos protegermos. mas eu, minha querida, ainda não faço fotossíntese, eu dependo, quase inválida, do alimento que me dão. o alimento tem de me ser dado na boca. meus sonhos? nada pode alterar a rota de seus rumos, tampouco quebrá-los, retorcê-los como se retorcem pescoços de galinhas. ninguém pode remexer o castelo encantado das fantasias de princesa, porque senão a menina se joga da torre, achando-se mais infeliz que os outros. tola! falo da terra que eu sou, sulcada, cheia dos sofrimentos dela, árida ainda, tentando dar ao broto sua qualidade de vegetal; e todo vegetal sabe ser auto-suficiente. sofri um terrível, abalo, ritinha! saquearam meu ego. não sou só eu neste mundo! o ser que me ama caiu em modesta tentação, sentiu carinho por outra plantinha, tão plantinha quanto, uma linda plantinha a quem eu devoto um grande coração de irmã. um carinho diferente e sem nome, mas carinho. carinho a que chamou: atração e carência. o ser que amo, muito menos eu que ele a mim, porque sou pequenina ainda, tem raízes mais profundas dos que as minhas, é muito mais sábio e, para meu ciúme, é agregador, chama a fauna e a flora toda pra si. ocorreu desse brotinho vir se aconchegar nesse amor meu que nem planta é; é um ecossistema inteiro. é tanto, que plantinhas menores como ela e eu vêm pedir-lhe que nos dê de beber, alimente-nos, que proteja nossos castelos arruinados de princesas na iminência de uma torre. dói muito mais porque senti raiva de uma irmãzinha que eu amo, e raiva maior ainda da minha natureza-mãe, meu ecossistema, que provê a nós duas. exigi dela mais que exigiram de Cristo! a raiva passou, mas a dor não. cresci um bocadinho porque toda dor é um sol encomendado e as lágrimas que vertemos afundam na terra com nutrientes para a raiz. mas um sonho se desfez, o de achar que eu era a planta mais querida da mãe-natureza, crer que ela, em todo seu esplendor, jamais enxergaria graciosidade em outros pequenos seres da mata que não eu. tola de novo! vou contando isso pra você e a dor vai passando, de mansinho. lembro-me de que toda beleza deve ser contemplada, é para isso que existe: para fazer massagem em nossos olhos cansados. o amor, para alegrar o coração. descobri que sou capaz de me alimentar sozinha, e que amo aquela mãe-terra muito mais do que eu pensava! não são pequenos deslizes que nos farão cair; será a falta de coragem. ficarei atenta! aprendi também: o que é nosso ninguém tira, se realmente for nosso. o mesmo vale para ela. por enquanto sou plantinha, mas se um dia, eu já árvore de frondosa copa, acenar para algum pássaro encantador, e ele me propor fuga, pode ser que eu fuja com ele (mas acho difícil, sabia? gosto tanto do meu canto! tem braços largos o rio que me corta e margens inimaginadas!). meu ego tá ferido porque é muito egocêntrico, mas um dia ele vai rir muito disso tudo. então, borboleta ritinha, eu vou crescer tanto que um dia te alcanço no céu, tá?

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Segunda-feira, Março 08, 2004

Hoje é o dia Internacional da Mulher. A Antropóloga de Botas é minha personagem mulher. Hoje ela se despede de mim...

No cabeza marginal

Domingo, Março 07, 2004

Ortópteros onívoros

Odeio baratas, eu confesso, sob juízo, ou tortura. Nada é mais torturante que vê-las se arriscando até mim, seus vôos de traças - traça não voa - mas é um vôo de traça, sim. Definitivamente.

Outra característica infame que elas têm: a divindade. São os seres mais fiéis da criação; seguem, com a maior das fidelidades, os preceitos divinos do "crescei-vos e multiplicai-vos".

E as danadas são resistentes, uns bichos resistentes que elas são! Tão resistentes que, com elas, não têm tempo ruim. Se acena o sol, com um lindo e ofuscante dia; ou se algum líder extremista-doido solta uma bomba nuclear que dizime a vida no planeta, quem sobreviverá? Acertou quem respondeu: barata.

Odeio a fidelidade delas, a probidade com que se apegam à vida. Mas, no fundo, são como eu: torturantemente vivas, presas por entre as veias do destino.

Odeio ter de botar veneno delas, dedetizá-las. Aniquilá-las por algum tempo para, daí a pouco, retornarem ainda mais soberanas, vivas, mais nojentamente cascudas. É frustrante vê-las voltar à vida, embora compensador, saber-se livre do assassínio que sobre meus ombros pairava.

Dona Barata, eu vos afirmo: não há, sob hipótese alguma, tratado de paz entre nós. Seremos sempre, inimigas, sempre! Lamento dizer isso mas é melhor mesmo que fiquemos, cada qual no seu canto, defendendo a parte que nos cabe nesse latifúndio - toda a vida. Assim é melhor.

Ou sou eu quem me protejo da vida, evitando-as? Afinal, são uns bichos de Deus, do meu Deus Cristão. Francisco de Assis certamente não as repudiaria, e eu o amo tanto! Mas nem a minha paixão por Assis retrai meu ódio.

Resguardo-me de uma paixão/compulsão incontrolável de devorá-las, como fez G.H., para saber-me, no ímo do nojo, a ancestralidade que povoa toda entidade viva desse planeta, na raiz da vida, aonde bicho se faz bicho, e gente, gente.

Será preciso comer a barata para que eu confirme a tese de que sou inferior a elas, nos quesitos fundamentais da vida: crescer, multiplicar, RESISTIR?

Não resisto à vida sem que ela não resista à mim: somos medrosos; amantes, porém.

Certos códigos fundamentais se cumprem, sou bicho humano, civilizado demais e é natural que eu me enoje com a barata. Mas meu instinto mais primitivo, na ira do seu repúdio, sente-se infinitamente atraído pela vida que pulsa nelas - nas baratas. Acredito que, no fundo, meu nojo, imiscui-se ao nojo delas.

Nós, humanos (???), construímos castelos, erguemos impérios, civilizações, deflagramos ódio uns contra os outros em nome da religião, da ciência, do dinheiro, e do amor. Nossos defeitos mais repugnantes nos destroçam, dia após dia, aparta esse amor raro e divino com que Deus nos maculou. Contudo, eu garanto aos céticos de plantão: não é só isso, o amor é muito mais do que eu possa narrar, vislumbrar ou sentir.

Baratas não amam. Se amam, amam-se num amor de barata, que não é o nosso amor. Amam um amor que a pretensão e/ou a curiosidade humanas jamais conseguirão entender.

Somos amantes de um mesmo homem, eu e a barata. Barata é feminina, mesmo no masculino, está, portanto no páreo. Somos amantes desse Deus de calças e de saias. Tão fantástico esse Deus!

Deus, gênese, criação. Entidade cósmica que pariu a todos nós: eu, a barata, o mendigo. Pariu-nos como se fôssemos garças, ou peixes, não sei. Mas nos pariu em alto mar, ainda me lembro vagamente a rota do vôo da garça que eu era, tão livre!

Como um navio sem almirante, como renascentistas obcecados com a perfeição das formas, como um... filhote de barata. Eu nunca vi, confesso. Mas somos todos convidados de um mesmo banquete divino - que eu preferia barroco, ah! as orgias.... É preciso me controlar.

Como dizia, somos convidados de honra de um mesmo banquete, de uma forma ou de outra unimo-nos em nossas semelhanças e dessemelhanças. Somos fios da mesma teia, fêmeas de um mesmo Homem - até os homens.

Por mais que esse Deus bígamo, trígamos; mais, muito mais... a natureza inteira, cada joaninha, cada bicho de pé é sua amante! Por mais que esse bondoso Ser nos proveja em seu amor universal e teoricamente não tenhamos do que reclamar, seremos sempre rivais. Não há como escapar: todo amor pede exclusividade a si. E não me venham falar de amor livre não!

A existência está aí, toda incontrolada, reproduzindo-se mais que barata ou coelho.

Eu jamais serei tua amiga, Dona Barata, por mais que eu te ame, porque te odeio também. Nem sob caridade, porque amamos o mesmo Homem e entre nós cairá sempre o jugo de Deus.

Barata humana que sou, resistindo, toda retorcida em meu ódio-amor, corpo nojento d'onde pairam aflições sagradas.

Limpe minhas chagas, Dona barata! E vós captareis de mim o mesmo nojo que vos nutro com vossas sensíveis antenas.

Elas - as baratas, que não têm sua parcela de humanidade - e sim de barata, convivem há tanto tempo conosco, embora sejam habitantes bem mais antigas que nós, que talvez tenham nos decifrado os hábitos e as vergonhas. Não concebo que, com tamanho tempo de convivência não temos, umas com as outras, aprendido uma única lição. Talvez um dia, uma tribo primitiva qualquer, que com elas conviva em paz, possa ensinar-me o ritual dessa convivência.

Mas por enquanto, não! Se ao menos pudéssemos viver em harmonia, cada qual em seu canto! As teimosas, porém, ainda dão sinal de si, enquanto deviam se alojar em seus pardieiros de baratas, e nós, em nossos pardieiros humanos. Seria tão mais simples.(?)

Desconfio, porém, que essa relação de ódio jamais se encerrará. Enquanto viverem suas vidas de baratas, e nós, vidas baratas de humanos, um ou outro ortóptero onívoro (leia-se: barata), muito curioso, tanto ou mais que nós, invadirão nossas cozinhas, rastejarão em nossos banheiros, mesmo sob a ameaça da morte, tão iminente, apenas para exigir o quinhão da humanidade amistosa que lhe sempre negamos.

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Conto Pirandelliano, do Gilberto Dimenstein no jornal da beta

Sábado, Março 06, 2004

O caso REBRA
e o meu caso com a literatura

"A Rede de Escritoras Brasileiras - REBRA - é uma organização não governamental, sem fins lucrativos, que pretende reunir em associação o maior número de escritoras de nosso país que tenham compromisso público com a literatura, a cultura e a justiça social, entendendo que as idéias exprimidas pela palavra escrita tem a força de modificar a sociedade humana. E é justamente esse o principal objetivo e a missão da REBRA: o aprimoramento da sociedade brasileira em particular e da humanidade em geral, por meio da divulgação da palavra da mulher".

Retirado do site: http://www.geocities.com/~rebra/

Pois bem, esse é o endereço do site, cujo discurso, muito político e agregador de idéias humanitárias, em princípio cativa aquele visitante novo e cheio de inspirações (e aspirações) literárias. Assume não só um "compromisso com a literatura", bem como faz acreditar, por meio de seu próprio discurso, que o principal objetivo e a missão da REBRA é: "o aprimoramento da sociedade brasileira, em particular da humanidade em geral, por meio da divulgação da palavra da mulher".

Tudo muito bem entendido até aqui? Vamos, então, ao segundo passo:

"Foi fundada em 8 de março de 1999, para tentar corrigir a grande injustiça que as mulheres escritoras brasileiras, em particular, e as mulheres brasileiras, em geral, sofreram e continuam sofrendo ao serem permanentemente excluídas dos registros históricos de nossa sociedade".

Ao final do texto, a REBRA convida "a todos que concordam e conosco dividem esses mesmos ideais, a visitar nosso site e tomar conhecimento de nosso trabalho".

Eis que, esta que vos escreve, ao ler os PRINCÍPIOS fundamentais da Rede de Escritoras Brasileiras, sentiu-se atraída, motivada a participar, já que "para associar-se a Rede de Escritoras Brasileiras você precisa preencher as seguinte condições:

1) Ser do sexo feminino.
2)Concordar e praticar os princípios da REBRA.
3)Ser brasileira nascida ou naturalizada; ou estrangeira que conheça e trabalhe com a língua portuguesa no que se refere aos assuntos da cultura brasileira.
4)Ser escritora publicada ou ainda inédita, com textos produzidos nas diversas áreas do conhecimento, ou então uma mulher que tenha contribuído para a cultura literária brasileira".

Até aí, tudo ia muito bem, não fosse um significante detalhe:

"Se você satisfaz essas condições e gostaria de se inscrever como associada e colaboradora da REBRA, assim como gozar dos benefícios de seus serviços e participar de seus eventos, preencha online todas as linhas do formulário de inscrição e o envie para nossa apreciação, clicando aqui. Logo que recebermos sua mensagem e uma vez que sua inscrição seja aprovada pela diretoria, enviaremos uma carta de boas vindas com seu número de inscrição e o aviso de pagamento bancário da contribuição anual das associadas, que é de R$150,00 (cento e cinqüenta reais)** ao ano. Proceda o pagamento de sua contribuição anual dentro do prazo estipulado e nos envie a cópia do comprovante de pagamento seguindo as orientações contidas em sua carta de boas vindas.

Enviaremos o seu recibo dedutível do imposto de renda, assim que recebermos seu comprovante.

Agora você já é uma das nossas escritoras associadas e esperamos que sua carreira literária se beneficie bastante com isso".

**GRIFO MEU

Com um nó preso à garganta, enviei um e-mail à REBRA pedindo que, caso se interessassem, visitassem meu weblog, conhecessem meus textos, ou entrassem em contato comigo por e-mail, para que, quiçá, pudesse eu integrar o grupo. Mandei um e-mail logo em seguida, no que fui respondida mais ou menos assim:

"Cara colega,

Obrigada por seu e-mail e interesse em nosso trabalho.
Para propor sua associação à REBRA faça assim: Vá ao nosso site, http://rebra.org. Lá clique em português. Dai vá seguindo uma pena de caneta que tem no canto inferior direito escrito embaixo "segue". Gostaria que você viajasse dessa forma pra poder entender todos os nossos propósitos, serviços e particularidades. Reserve um tempo e leia tudo. As páginas são construídas de maneira simples e carregam rapidamente. Você fatalmente chegará ao formulário de inscrição. Preencha-o e envie. Precisamos dessas formalidades para nossos arquivos.
Esperamos notícias e enviamos um abraço fraterno,

J.C"

Decerto, não fui bem interpretada quando mandei a mensagem ao grupo. Acaso pensaram que eu mandaria um e-mail pedindo apreciação de meus escritos, sem antes, ao menos ter lido minuciosamente o site todo?

Sem pensar muito, muito menos revisar meu e-mail, respondi:

"Ontem mesmo eu naveguei o site de vocês e li todos os itens com minúcia. Infelizmente, não tenho 150 reais anuais para dispor ao Grupo, por mais nobre que seja essa contribuição. Pensei que tivesse sido suficientemente clara em meu e-mail. Gostaria de fazer parte, mas não tenho condições financeiras. Isso não exclui minha vocação para escrever. (...) É uma pena que só aceitem aquelas que possam contribuir com um valor tão alto, e que aquelas que dispõem de talento literário fiquem de fora de eventos tão interessantes como os que vocês promovem. Entendo que precisem dessas formalidades, mas minha paixão pelas palavras segue além de tais formalidades, por isso escrevi um e-mail que digamos tenha sido pouco 'protocolar', pedindo que se dispusessem a me conhecer e a conhecer meus escritos. (...) Confiava no sentido primeiro, na intuição, na irreverência, até para se desfazerem de tantas convenções e indiretamente proporcionar um estímulo para quem a vida só é sentida sob o efeito das palavras. Lamento que nem sequer tenham tecido qualquer comentário a respeito de meus textos, que não queiram inovar dando àqueles que não fazem parte da elite deste país a oportunidade de viver de literatura.

Um abraço fraterno pra senhora tb,

Roberta Tostes Daniel"

***

Escrever, para mim, é como parir, é um ato de caridade e loucura, você dá a luz à um texto e daí a pouco entrega seus filhos, recém-nascidos ainda, aos braços do mundo, abandona-os em armários, gavetas, leitores, e raramente quer ouvir falar neles de novo. É a puta que deixa seu rebento à porta da Igreja, a mãe solteira que entrega o filho amado para uma família abastada que os possa criar em melhores condições. O que gestamos por meses, dias, horas ou segundos, e que foi o cerne da nossa inspiração, já não nos vale de nada: isso pra mim é literatura, estar enredado, endividado com seu destino, sofrer as aflições do parto, para depois, no máximo, apreciar de longe o crescimento da criança - um livro, uma antologia, um poeminha publicado no jornal do colégio, e vê-la ganhar seus próprios rumos.

Minhas ambições com a literatura prescindem de formalidade e cento e cinqüenta reais anuais para saber-se verdadeira. É o meu sangue que dou, a minha face, o meu tudo, o meu nada.

Ainda ficaria muito satisfeita se me respondessem assim: "olha, minha filha, me desculpa, mas a nossa proposta não é visitar weblogs, procure uma editora!". Teria sido mais digno.

Eu fico pensando: o que está em questão? A aparência ou a essência? Pra que serve uma comunidade de senhoras escritoras se elas dividem o ônus e o bônus do que produzem entre elas mesmas para depois se gabarem de seus próprios feitos?

"A literatura é meu ópio", é isso que quero dizer daqui a alguns anos, quando não precisar mais de remédios para a depressão, quando não precisar de subterfúgios para vencer o próprio derrotismo e me sentir mais segura, quando os crivos da sociedade não me impuserem mais limites para nascer, crescer, reproduzir, inventar, e depois, morrer, feliz da vida por ter sido INTEIRA na minha fragmentada e escusa emoção.

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Sexta-feira, Março 05, 2004

Vivo...

...ao mesmo tempo cozinho em fogo brando
o tempero das minhas delícias...
sempre desmoronando sabores sobre os outros...
é da minha natureza.

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Não percam no jornal da beta: Mariana Conde Moraes Arcuri, estudante do oitavo período de Jornalismo da UFRJ, e sua descrição bastante indiscreta de um de seus professores: José Argolo (e seus causos memoráveis em sala de aula). Vale a pena conferir. É cômico!

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No site cabeza marginal, a História da Antropóloga de Botas está na sua quarta parte (isso terá fim?); está sendo publicada todos os dias, em capítulos.

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Novidades fotolog, cujas fotos também são publicadas diariamente

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Quinta-feira, Março 04, 2004

Secretas Frutas

Ela e sua Outra
Confrontam-se no espelho
Embaçado mercado
da Esquina
Sacolas à mão
Vestindo histórias
de bananas podres
maduras pêras
Roxo furta-cor
de Uva
à boca pequena dizem:
'nessas tardes claras
de cristos e de nuvens
Anjos passam anel
mordem maçãs
e brincam de Deus'
Vai ver por isso
Ela e a Outra riam tanto
Sabendo, do espelho
Os segredos e as frutas
mais suculentas

PS Explicativo de Poema: no mercado: uma moça se olha no espelho: frutas cristalizam na sacola: abrem-se as portas da imaginação: ela vê anjos e até deus de asas: e ri, sabendo-se tola, com um segredo: eis o poema.

E poema se explica?

 se sobreviver, arrisque-se aqui:

Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.

P e r f i l

Roberta Tostes Daniel:

Carioca de nascimento, mineira de paixão, cabofriense por uns nove anos. Nascida em 24/12/1981, sob o signo de capricórnio, lua não sei de que, e ascendente em áries.

Filha de Marisa Tostes e Guilherme Daniel, carrega nas veias menos o sangue de filha que a herança emocional dos pais. Sabe-se que Guilherme foi poeta, radialista e homem bonito... e que faleceu em 1987.

À mãe, coube a tarefa de cuidar de seus dois filhos e amá-los de maneira incondicional. Ah, sim! a menina Roberta, cognominada desde cedo Beta, tem um irmão mais velho que adora rir bem alto e fazer poesia: Teofilo que, como o próprio nome indica, deve ser amigo íntimo de Deus.

Sabe-se ainda que Roberta nasceu fadada às letras, e que delas retira seu frescor, e também seu pranto.

Adora longos passeios de bicicleta, fim de tarde, declarações de amor, pipoca, só com cinema, e, claro, os poemas de Manoel de Barros. Seus livros preferidos são os de Clarice Lispector, Raduan Nassar e Fernando Pessoa.

Anda querendo ampliar sua bagagem literária porque sabe que leu muito pouco até hoje. Vive pelas letras. Suas e alheias. Metade dela é corpo, a outra, é palavra.

Sua música preferida é a do momento. Quer aprender todas as línguas; ser passarinho, pelo menos por um dia; ver seu rosto sem precisar de espelho; ler tudo o que já foi escrito até hoje; conhecer Maria Madalena, e outras personalidades bíblicas.

Se tiver um filho dará a ele o nome do pai. Se for mulher, será bailarina. Não pretende se casar.

Tem intenções artísticas não moldadas, como suas palavras, que não se emolduram em ornato algum. Gosta do fascínio que o cinema lhe exerce. Não sabe dançar. Mas dança. Não sabe cantar. Mas canta, ainda que no chuveiro.

Amou sempre menos do que foi amada. Exerce uma espiritualidade própria, mas não tem religião. Foi fortemente influenciada pelo espiritismo. Conhecer Paris é uma de suas finalidades óbvias.

É propensa à solidão e à melancolia.
É propensa ao amor.

"O seu mais leve olhar vai me fazer, facilmente,desabrochar apesar de eu ter me fechado como um punho cerrado, você me abre sempre pétala por pétala como a Primavera abre
(tocando de leve, misteriosamente)
sua primeira rosa".
Cummings

Canção da mirada secreta

Foram-se os amores que tive ou me tiveram. Partiram num cortejo silencioso e iluminado. A solidão me ensina a não acreditar na morte nem demais na vida: cultivo segredos num jardim onde estamos eu, os sonhos idos, os velhos amores e os seus recados, e os olhos deles que ainda brilham como pedras de cor entre as raizes.
Lya Luft

"Poeta é um ente que lambe as palavras e depois se alucina".

Manoel de Barros

"Um livro tem palavras
que fazem sonhos"

Joana Cruz (3 anos)

Flores Do Mais

Devagar escreva
uma primeira letra
escreva
nas imediações construídas
pelos furacões;
devagar meça
a primeira pássara
bisonha que
riscar
o pano de boca
aberto
sobre os vendavais;
devagar imponha
o pulso
que melhor
souber sangrar
sobre a faca
das marés;
devagar imprima
o primeiro olhar
sobre o galope molhado
dos animais; devagar
peça mais
e mais e
mais

Ana Cristina César

"A vida não é entendível"

Guimarães Rosa